В нелегком процессе приготовления пищи моим заклятым врагом всегда были, и наверняка останутся блины. Нужно иметь волшебные руки, чтобы поддеть тонкое тесто и перевернуть его, не порвав, при этом прожарив до нужного состояния и не развалив в процессе кухню. Сколько бы муки я не добавляла, какой бы лопаткой не переворачивала их, мои блины всегда больше напоминают гороховое пюре, пережаренное до черноты и подозрительно попахивающее содой. Процесс готовки оборачивается стрессом и седыми волосами и грозит срочным ремонтом, потому что масло обычно остается на полу, а мука на стенах. После таких кульбитов, папа мужественно пробует то что получилось и поспешно запивает съеденный блин горячим чаем, добавляя, что, мол, если бы не форма, то они были бы совсем как настоящие. Айщ, не судьба мне, видимо, научиться готовить блины.